Seduto sul bordo del letto mi finisco una birra nel buio (0)

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Se i critici, i giornalisti, gli aneddoti, le fotografie vi hanno ormai abituati a vedere in Charles Bukowski l’epitome del poetastro ubriacone e donnaiolo, leggete questo libro per ricredervi. Poco alcol, poche donne, poco, pochissimo sesso: a settant’anni passati il più leggendario outsider della letteratura americana si guarda ironicamente intorno e nostalgicamente alle spalle; ricorda una Los Angeles di piogge torrenziali, cortili di scuola, film di guerra in bianco e nero, e osserva una Los Angeles soffocata dal caldo, dal traffico, dallo show business e dalla violenza nelle strade; ripensa alle furibonde scazzottate del padre e parla con la statuetta di Budda che ora gli sorride dal comò. Nelle sue giornate, adesso, invece degli sgabelli dei bar e delle puttane straccione ci sono la macchina da scrivere elettrica, il prato all’inglese, i fan in cerca di autografi e i giornalisti a caccia di interviste: ma il suo sguardo di poeta non si lascia corrompere, e ora più che mai resta quello acutissimo, tenero e disperato di chi a ogni passo riconosce la dolce assurdità della vita e tutti i giorni occhieggia sornione la morte. Forse il migliore Bukowski sta proprio in queste sue opere “minori”, dove è più vera la sua voce, più nero il suo humour. A detta del suo biografo Howard Sounes, The Last Night of the Earth Poems, l’ultima raccolta pubblicata in vita da Bukowski, di cui questo volume rappresenta la terza parte, è senza dubbio «una delle sue migliori prove di poeta».